DOSCIENTAS PERSONAS
Tres semanas después, Leandro regresó al mismo salón donde había comenzado todo.
No hubo orquesta.
No hubo champaña.
No hubo flores.
Sí había periodistas.
Miembros del consejo.
Directores regionales.
Representantes de empleados.
Y algunas de las mismas personas que habían asistido a la gala.
La clínica infantil recibiría los veinticinco millones prometidos.
Eso nunca había estado en discusión.
Lo que sí había cambiado era el discurso.
El equipo de comunicaciones le entregó una versión de cuatro páginas.
Leandro la dejó sobre una silla.
Subió al escenario sin ella.
—Hace tres semanas —comenzó— me faltó el aire en el pasillo detrás de esas puertas.
No necesitó levantar la voz.
—Había casi doscientas personas en esta sala. La persona que me encontró fue una niña de seis años que no debía estar aquí.
Varias cámaras se levantaron.
—Su nombre es Inés Córdova. No está aquí hoy porque su madre pidió que no la convirtiéramos en imagen de una empresa.
Pausa.
—Me pareció una petición razonable.
Al fondo, Elena Juárez observaba.
Marina no estaba presente.
También había decidido eso.
Leandro continuó.
—Inés estaba en esta casa porque su madre había sido llamada para cubrir un turno extraordinario y no tenía con quién dejarla. El programa de apoyo que podía haberla ayudado había sido cancelado meses antes.
Un reportero comenzó a escribir rápidamente.
—La orden llevaba la firma de nuestro director ejecutivo.
Tomás estaba sentado en la primera fila.
Leandro lo miró.
—Y mi autorización.
El murmullo cambió.
Eso no figuraba en el borrador preparado por comunicaciones.
—Durante años he hablado de responsabilidad personal. De eficiencia. De disciplina. Sigo creyendo que una empresa necesita las tres.
Miró hacia las puertas del corredor.
—Lo que ya no voy a aceptar es usar esas palabras para evitar preguntarnos quién está pagando realmente por nuestras decisiones.
Explicó los cambios.
Restablecimiento inmediato del programa de apoyo familiar.
Fondo de emergencia para cuidado infantil.
Revisión externa de horarios y sanciones por ausencias.
Protección contra represalias para quienes participaran en la auditoría.
Revisión del seguro médico y de las licencias familiares.
Representación elegida por trabajadores en un nuevo consejo operativo.
Compensación para empleados afectados por políticas que la investigación determinara que habían sido aplicadas indebidamente.
No prometió que todo sería perfecto.
No dijo que Vela Hospitality se había convertido en una familia.
Siempre había odiado cuando las empresas utilizaban esa palabra.
Las familias podían perdonar comportamientos que un empleador no debía permitirse.
Finalmente llegó a la parte que nadie conocía.
—A partir de hoy, dejaré la presidencia del consejo durante la auditoría.
Un movimiento recorrió la sala.
Tomás levantó la cabeza.
—No porque una niña de seis años me haya enseñado a dirigir una empresa —dijo Leandro—. Sería injusto poner ese peso sobre ella.
Algunas personas sonrieron apenas.
—Lo hago porque me obligó a mirar algo que estaba delante de mí y que yo había decidido no ver.
Terminó sin aplausos.
Durante unos segundos nadie supo si correspondía hacerlo.
A Leandro le pareció apropiado.
Luego comenzaron las preguntas.
El consejo anunció aquella misma tarde que Tomás dejaría temporalmente su cargo mientras se completaba la revisión.
Dos meses después, la separación se volvió permanente.
No hubo escándalo criminal.
No hubo esposas.
No hubo una revelación secreta que pudiera reducir todo a un solo villano.
Había habido decisiones.
Algunas malas.
Algunas defendibles en papel.
Algunas crueles únicamente cuando se miraba a las personas que debían vivir con ellas.
Tomás no volvió a hablar con su padre durante treinta y nueve días.
El día cuarenta apareció en la casa sin avisar.
Leandro estaba sentado en la cocina.
Ya no usaba la oficina durante su licencia.
Tomás dejó las llaves de su auto sobre la mesa.
—No vine a pedir el puesto.
—Bien.
—Ni a perdonarte.
—También bien.
Tomás miró hacia el corredor.
—¿Dónde ocurrió?
Leandro entendió.
Lo llevó hasta el lugar.
El mármol estaba impecable.
Nada indicaba que un hombre había estado a punto de morir allí.
Tomás se quedó varios segundos observando el suelo.
—¿Ella de verdad te dio el suyo?
—Sí.
—Tenía seis años.
—Sí.
—Eso es una locura.
—Un poco.
Tomás se pasó una mano por el rostro.
—Yo no sabía que Marina tenía a su hija aquí.
—Te creo.
Tomás miró a su padre.
—¿Eso mejora algo?
—No mucho.
—Entonces estamos de acuerdo en algo.
Leandro sonrió apenas.
Tomás no.
Pero tampoco se fue.
Se sentaron en dos sillas del corredor.
Hablaron durante casi una hora.
No solucionaron todo.
Por primera vez, ninguno intentó hacerlo.